Permeado en la piel

Pasan las estaciones

pero tú, nunca terminas de pasar.

Permaneces, te estancas en mi ser, en mi corazón.

Trato de construir una muralla

pero la permeas, no sé cómo, pero la permeas.

La distancia física no sirve de nada,

cada vez te siento más cerca,

los kilómetros no existen, 

mucho menos en la noche, 

cuando invades mis sueños, y te sueño.

Mi corazón está perdido;

hace meses inventó un juego en el que te olvidaba,

pero no duro lo suficiente.

Vuelvo a jugar pero ya no funciona,

cada vez te tengo más presente,

presente antes de dormir, al despertar, al escribir esto.

Todo es culpa de esa promesa,

aquella en donde me dijiste que en un futuro estaríamos juntos.

Todo es culpa de la distancia,

de tus mensajes matutinos,

de ilusionarme con tener un futuro contigo.

-Mariel Almazán

Pan, pan y más pan

Siempre que haya un hueco en tu vida, llénalo de pan.

Adolescente, joven, viejo: siempre que haya un hueco en tu vida, llénalo de pan.

En cuanto sepas que tienes delante de ti un tiempo baldío, va a buscar el pan.

No pienses: "Gastaré"

No pienses: "Me engañarán"

No pienses: "Engordaré"

Ve, simplemente, diáfanamente, regocijadamente en busca del pan.

¿Qué índole de pan? No importa: toda clase de pan está llena de excelencia y de nobleza.

Come pan como puedas, comparte pan a quien puedas, come todo el pan que puedas... pero siempre come pan. 

No te preocupes de la finalidad de tu pan.

Él lleva en sí mismo su finalidad.

No te juzgues incompleto porque no responde a tu dieta: el pan lleva en sí su propia plenitud.

Siempre que haya un hueco en tu vida,  llénalo de pan.*

–Montserrat Flores

*Adaptación del poema Llénalo de amor de Amado Nervo

anotaciones dominicales

1
fui a misa       convicción propia  
    le pedí a Dios que te fijaras en mi


2
inventario de la fe inquebrantable
          tres muletas
          dos sillas de ruedas
          siete bastones          
      
3
el agua bendita
a veces quema


4
te volví a pedir como milagro


5
un día le grité tanto a Dios que
quizá lo entendí un poquito


6
las plegarias son las risas
del eco que anuncia el pecado
original


7
La verdad es lo que se omite al padre
a la hora de confesión


8
Cuando te desnudas, Dios te observa.


9
nunca nos fijamos en las cláusulas
de la penitencia


10
el amor no es el milagro que uno espera es la circunstancia de estar y coincidir y volver a pensar erróneamente que eres el milagro y la espera y la angustia y la creencia de poner al santo boca abajo que podría hacer que llame tu atención lo suficiente para saber que el amor no es el milagro que uno espera es la circunstancia




nicté toxqui







   

Victimario

Hubo una vez que me tapaste los ojos

y creí que estábamos jugando

pero te empeñabas en censurarme

para que no dijera al mundo

que quería comerte de un bocado

que quería hacerte el amor

que quería difamarte en un poema

decirle al mundo que nunca supe

cómo ser la mujer de tu vida

que la mujer de tu vida quiso

asesinarte

cuando el cuchillo cortara

tu garganta en un movimiento

y la sangre borboteara

alrededor de la habitación

que tenía periódico como

papel tapiz, el mundo se

alebrestaría por completo,

los hombres se volverían

feministos por miedo a la

muerte, harían manifiestos

las mujeres se levantarían

de sus tocadores y espejos,

matarían mil hombres que les

hayan roto el corazón por las

mismas tonterías que sufren

a los quinces, pero nada pasaría:

en las páginas del diario

el asesinato, la asesina

serían omitidos, y tú 

sepultado; en la pared de
la sala victimaria pendería
tu nombre como mi más
ácida venganza. 

Nicté Toxqui

III

En el lugar del primer beso
sin testigos ni razón aparente,
se recitan versos que
desembocan en tu recuerdo
las palabras apaciguan tu ausencia
y los presagios finalizan
en tu nombre, que
se escapa de la laringe dócilmente
entre suspiros (des)prendados,
hoy lo que alguna vez
estuvo lleno de cuerpos de agua
y árboles danzantes,
    cristalinos resistentes al sol
vuelve a ser un puñado de arena,
kilómetros enteros de
granos secos, ardientes,
        diminutos,
las estrellas ya no son
 flores para regalar
y la luz nocturna desapareció
después del equinoccio.


–Montserrat Flores

¡AY, GAVIOTA!

<<Sí, estoy deprimida, no tengo sonrisa de artista de televisa 
Sí, me voy a suicidar, no tengo la jeta de artista 
Haga lo que haga me va de la fregada [...] Yo no puedo ser

una güera, güera, güera televisa>> Amandititita

Dice la Gaviota que no quiere que el tema de la casa sea un pretexto para ofender y difamar a su familia. ¿Y a la familia de los normalistas, quién los defiende? ¿Ellos también tuvieron oportunidad de defenderse como se merecían? ¿No merecen acaso una respuesta inmediata?  ¿A las familias de los niños del ABC? Se me hace estúpido que crea que su familia está siendo afectada cuando me atrevo a decir que la única afectación que pueden recibir son memes, comentarios agresivos, una tormenta en twitter/facebook, trauma psicológico para sus hijos, quizá, pero es poco probable que una bala le vaya a pegar en la pierna a alguno de ellos. No les deseo el mal, pero me pregunto ¿Qué clase de integridad puede defender cuándo Pau Peña nos dice “proles” y su hija no sabe contestar sino de forma indiferente porque va a recibir su premio?  Y estoy, ESTAMOS, igual de enojados como ella al final de su video. ¿Nos está haciendo un favor? Favor sería que nos dieran una respuesta clara, al menos yo no espero que los normalistas sigan con vida, pero sí  necesitamos una declaración, una pequeña justicia. No creo que el país pueda soportar más cinismo. Que dice que no puede permitir que el tema de la casa ponga en duda su honorabilidad y se pretenda dañar a su familia: yo no veo honorabilidad de un presidente iletrado, con una amante y la primera dama no tenga los estudios suficientes para mantener edificada una institución tan grande como lo es sostener un país, o el hecho de un presidente que se va a China cuando su país arde, y de una primera dama que no propone más que regañarnos porque estamos levantando falsos testimonios. 

¿Y a mis seres queridos, quién más los va a defender si no yo, sino entre nosotros mismos? ¿Qué pasa cuando mis únicos medios son salir a marchar, o hacer poemas que nadie lee, o solo quedarme con la rabia? ¿Qué pasa cuando solo soy una estudiante de una escuela privada con un rector que no cree en el futuro activismo de mis compañeros o el mio? ¿Qué tan ilusa soy como para pensar que podría tener el apoyo de un cincuenta por ciento de la población estudiantil, cuando esa mitad tiene la vida resuelta gracias al dinero de sus padres y el rumbo del país no les importa? ¿qué pasa cuando estamos rodeadas de mujeres jóvenes que aspiran a ser aparadores como nuestra primera dama? Y qué pasa, además, si soy una estudiante que probablemente si se manifiesta esté acosada por granaderos, por encapuchados. Que quizá me acusen por incendiar puertas como mi pecado más grande cuando otras personas "incendiaron" a otros estudiantes. 

...No sé, me pregunto si cuando dice la Gaviota que afectamos a los suyos, ¿piensa si quiera en lo lastimado que está este país desde hace ya bastante tiempo?

Nicté Toxqui

die Nacht, 71114

Basado en hechos reales, 

AOV gracias por se parte de esto. 

Tras haber sido testigos
de cómo Cristo nos
dejó de amar por
ponernos feos y gordos
salimos dispuestos a correr
para que él nos volviera a amar
o alguien, el que fuera y así
escapar de la friendzone
que es un abismo frío-frío-frío
pero al salir nos topamos
con una noche de esas que gozan
los románticos empedernidos
con una luna testigo de todo
entre estrellas artificiales apagadas,
encontramos a dos vagabundos
  ingleses, muy fancys
((   *Warning: léase con acento británico  ))
–Oh! The night is so beautiful!
–Of course, and the weather so nice!             
(y nosotros,hace cuatro
meses fuimos vagabundos
frente a la Tour Eiffel)
y llegamos a una tienda donde
había muchas cosas que estaban
prohibidas por la nueva dieta
así que decidimos
volvernos hitlerianos,
nos sentamos al pie
de un templo profano
a presumir de nuestro léxico variado
y discutir el origen de incitar
                [estimular a uno para que haga algo]
que terminó con connotaciones sexuales,
un mesías nos regaló una tarjeta
    de presentación
          ¡LLAMA YA! JESÚS TE AMA
        LADA: A-RRE-PEN-TI-MIEN-TO
Cristo regresó, nos quería,
nos amaba a pesar de
llevarnos a pasear a solas, a las afueras
donde no se avergüenza
por amarnos teniendo cuerpos renacentistas,
nosotros ya no lo amamos
ahora nuestro pastor es un Herr
de los años 1889-1945
amante de los animales
en especial, de los caballos.





–Montserrat Flores

Arquetipo.

1

Idealización.
A prueba de errores.
Sin falta alguna,
Así es como se siente
cuando la fiebre
son mis manos
en las mejillas
escondiendo culpas.

2

La escena:
Un chico y una chica
y la multidud
y sólo un chico
y yo, mirándote.


3

Hablemos de poesía:
te llamaría como
nombro hace siglos
al fin de los tiempos.


4

la casualidad también
es siniestra, escandalosa
y ahora bajo tierra,
esperando que germine
el desencuentro, detengo
mi paso a prisa mientras
por mi voluntad petrificada
tu voz se aleja insomne.


5

Te pareces tanto a mis fantasmas
que no podría sino besarte,
                               y huir
                               y esperar
                               sentir nada.
Porque nada podría
pasar ahora. Nada.



- Nicté Toxqui

Caducifolio

Tu existencia se reduce
al momento en que los fonemas
de tu bisílabo nombre
son exhibidos por mi boca
en menos de un segundo,
cuando se eleva la noche
en el jardín de junto

a mitad del otoño

nacen silvestres,
    burdas, indeseadas
            flores azules
que me recuerdan

al marrón
       (claro,

        insípido,
        insulso
        vano,
        fugaz,
        superfluo)
                   de tus ojos...

–Montserrat Flores

Quiero dormir y no puedo,
abaja los ojos, casada,
qu'el amor me quita el sueño
ojos claros, serenos
no mates a quien te miraba
¡ay, sabrosa ilusión, sueño süave!
¿Qué razón podéis tener
para no me querer?

–Montserrat Flores*

*Originales: Gutierre de Cetina y poesía de

 tipo tradicional del Siglo de Oro 

Al amante que solía

      Entre espadas escondida
la nobleza y gallardía,
caminar entre porfías
con el pecho desnudado.
Cobres rayos a deriva,
alboradas rosas blancas,
permutada picardía,
en singular amor hacían.
Ambos ojos en el cielo,
la mirada él perdía.
Sin pedir luz a la vida
la sonrisa los ceñía.
Misma espada que fingía
principesca risa endeble
enterraba punta débil
bajo tan pulido mármol.
Implosión de mil estrellas
ante dedo prometido;
entre lluvia vitalicia,
bien de oráculos fingidos,
lindos ojos retorcía.
Sol cubierto de cenizas,
dos corales ahora ahogados,
par de brazos enlazados
le susurran la locura
y dos rayos la suavizan:
le regresan la cordura.
Fin certero hecho de sombras,
se desdoblan ya sus almas
¿Y por cuál amor no basta
deshojar tres margaritas?
Pues la vida la congoja
 si él le deja los secretos,
que vivir sin los sonrojos
mancha en sangre la despoja.
Ambos ojos en el agua,
entre gente, la mentira
le vislumbra el fuerte pecho
y él, Amor, en ver, la mira.
Osadía hasta sus brazos,
como águila en el vuelo,
le reclama con un beso
la tristeza de matarla
por desdicha en plena vida.
Y en la tierra encuentra día.

-María F. García

[Nota: basado en el final del Acto I de "Giselle", teatro La Scala en 2005 con Svetlana Zakharova y Roberto Bolle]. 

Eres...

Piedrita de río.
      Pendiente al vacío
de crisis latentes.
      Culebras inertes
que pecan, vitales,
delirios mortales,
tentando a la muerte.
      Eres
      Colina con cava,
tristeza de a ratos,
danzón, pecho y cama
que, alivio perdido,
piensa tres tantos,
con hielo dos peces,
y un beso sin ti.

-María F. García. 

THROWBACK CHILDHOOD

Como no extrañar esa época
en donde los tres mosqueteros jugaban,
el corredor de la abuela
dejaba de ser corredor,
brincando de un lado a otro,
para ellos el piso era lava.
La imaginación no tenía límites
y es que nunca debe tenerlos.
Para jugar daba lo mismo:
el banco se convertía en volante,
la botella de Coca-Colla en palanca de velocidades,
se sentaban entre el barandal de las escaleras,
cada uno era extranjero,
¡más rápido! ¡más lento! ¡aquí es mi parada!
Pero todo eso quedó atrás,
cada juego, cada risa, cada mañana de verano;
ser federal de caminos, bombero, 
domador de leones, rockstar, 
pintor, reportero, astronauta...
poco a poco se van separando
cada uno toma su camino.
Ahora, solo a veces, se saludan, 
se ven y casi no recuerdan nada,
la vida los ha hecho olvidar.
Los tres mosqueteros nunca regresan,
el corredor de la abuela sigue ahí,
aún existen las mañanas de verano,
sigue esperando a que alguien lo convierta
en alguna galaxia o montaña embrujada,
de repente, un día, llega una niña
y encuentra el escenario más grande del mundo,
comienza a bailar, el público la ovaciona.

-Mariel Almazán

Starburst

A CDLH, perdón por no saber latín 

Te visto de estrellas

     Acamar, Capella, Electra, 

            Hadar, Labrum, Merak

cubriendo tu epidermis,

guardando lo inexpuesto

             de los siglos de los siglos

los focos de navidad

–rebeldes al calendario–

iluminan el lúgubre cuarto,

  y tu sonrisa me ilumina

entre los desamores

    más recientes del día de hoy

tu rostro pinto con dulces óleos

                        rosa,

          marfil,

ocre

revoloteando entre mis dedos

mientras, con intriga

leo en tu cama

una lengua muerta,

más viva en tus labios

que lo que estuvo

        durante todo un imperio

Hostes spem victoriae habebant
no te entiendo, amor mío

Aestate frutus hortos exonant,

respondes con ojos de

    enamorada, de sirena

¡ay! si pudiera entender 

y responderte diría, 

sin duda alguna,
Eres el universo entero, amor.

-Montserrat Flores

Quisterectomía.

Me dicen que soy una fábrica de quistes
que en mis senos hay de tres a muchas
bolitas amorfas que se mueven por todos
lados y me pregunto si esas esferas
son espíritus errantes que se mueven
y se asfixian dentro de mis senos,
que son otras mujeres que no tuvieron
mamas, que no tuvieron oportunidad
de tenerlos, que son solo otras mujeres;
o que esas canicas de carne son yo
dividida, fragmentada en mil
células benignas planeando jugar
una mala broma y arruinarme la vida;
me dicen además, que no se sabe
por qué algunas mujeres producen
quistes como si fuera hobbie
como si los senos o mis días
no tuvieran otra cosa que hacer,
mas que posar manchando ultrasonidos
como si les faltara una mano docta que
acomodara asimétricamente su lugar,
que inventara cúspides aureólicas,
o tejidos de intimación censurada,
no sé, pero nacen esporádicos
como si fuera yo su madre y
ellos joyas que penden de
su existencia fibrosa.


Nicté Toxqui.


*[Muchas gracias a mi roomie Cynthia, quien fue mi primera fuente médica para este poema y el título. Te amo mucho.]

N O

Ya no es temporada de
    aventuras preparatorianas
ni de locuras por amor
ni de besos en la frente
ni de hotcakes entre semana
ni de camisas de cuadros
ni de taxis a deshoras
ni de orgasmos matutinos
ni de rosas rojas
ni de películas animadas
ni de operetas espaciales
ni de duchas con agua helada
ni de palomitas de mantequilla
ni de la liga premier
ni de sueños familiares
ni de para siempres bajo las estrellas
y muchos, amor mío
es temporada de ti.


-Montserrat Flores

Desuso

Y sucede que el olvido es tan sólo una herramienta del tipo rómpase en caso de incendio, la cual se usa cada nunca y se necesita cada algún día, esperando el ahora sí jamás lo haré y prometiendo un perpetuamente de ningún modo en absoluto.

Aunque la realidad es que el olvido estorba.

Estorba como el extintor y  estorba como tú, olvido.

Carla De La Hidalga

Cien

Alguna lista eterna fuimos, hecha

con gatillo imperfecto más seguro.

Triste aurora fue el Oscuro,

rompiendo insultos entre el mar. 

Nadie dice, por chantaje,

la falta notoria en la oración;

amargura en los placeres de dejarte

y posada en las muertes del amor. 

Amarillo aparece en cien rosas de miel, 

leche con café, cantando la alondra

tu pecho, hilando hielo por querer. 

Hundida entre tumbas de octubre se ve

barriendo con dedos arenas preñadas,

redil de sombra, mi alma destejer. 

–María García. 

1928

Hoy en domingo 26 quiero despertar a la hora mijita. Saludarte con canosos rizos y sentarme a la mesa de los frijoles limpios. Tal vez en silencio escuchar la repetición de la hora exacta es y buscar esos qué bonita muchachita en un bolero. No estaría mal asomar por la rendija el deseo paste minero con flan de nuez y jugo de naranja, que es de naranja pero sabe a ajo. Para comer desearía unos ojitos traviesos. En la sobremesa un poco de cabeceo al son ronquido tipo danzón. Si desocupada estás quiero que me ayudes a tejer mi ¡ay hija! Me encantaría que tuviera la puntada no digas tonterías y tal vez un poco de ni Dios lo quiera. Al final del día quiero hablar sobre qué vas a hacer cuando yo me muera y explicarte que después de todo no hice nada. Mis gritos con las polillas son los mismos y aún busco el gusto por el caldo de pollo. Hoy en domingo 26 quiero darte tu abrazo cumpleañero, un abrazo que dure de aquí al siguiente 26.

Carla De La Hidalga

you cant stop time but u can turn it back 1 hour at 2am, on Oct28. when daylight-saving time ends and standard time begins

No olvide atrasar sus relojes una hora
No olvide atrasar sus maletas
No olvide renunciar al trabajo
No olvide denunciar a la vecina
No olvide retratar la cocina
No olvide tirarse de un banco
No olvide al amor de su vida
No olvide lavarse los dientes
No olvide morirse temprano
No olvide diluirse en llanto
No olvide dejar lo machista
No olvide ser de la alta
No olvide pagar el agua
No olvide que está desempleado
No olvide que el país es un asco
No olvide que le gusta el drama
No olvide la buena ortografía
No olvide hacer pipi
No olvide dar el paso
No olvide su cartera
No olvide su madre
No olvide el dos de marzo
No olvide querer quererse
No olvide quién es usted
y aunque el mundo está
jodido al menos dormirá una
hora extra y esa es, frente
a la desgracia existencialista
la alegría más profunda
de la humanidad.


nicté toxqui.

Otra vez septiembre.

estoy en ese tiempo 

de mi vida donde

oscurece en la mañana

me doy cuenta que la

felicidad fue una visión

óptica, un juglar mal 

herido, aquí el epitafio:

hubo una vez que 

mis letras fueron 

la sinfonía perfecta

el espejo no rechinaba

la casa, rincón silvestre;

hasta cuando se acabará

mi herejía, mi recontra

afirmación hacia Darwin, 

en qué día vendré desnuda

a creer en la existencia

de un sentimiento virgen, 

hasta cuando será

que volveré a ser incrédula

dentro de mi existencia

atroz cuando me baño 

y se que el agua caerá

como ácido sulfúrico. 

Al fondo las sirenas

anunciarán que 

todo todo está mal, 

y que todo mal 

ha desaparecido 

junto con el oasis.


- Nicté Toxqui

No sloth love.

una lista de películas que algún día veríamos juntos / los viajes / el loro Sócrates / mi amor enfermo / donde estás / qué morra disfruta tu desencanto / tendrás la misma forma / la misma locura / o si te llamas todavía César / como el título imperial / tu ingenio / mi curiosidad a tientas / a la morra también le han de gustar las letras / los mismos poemas / te hubiera escrito más cartas / una prórroga de mi clavadés  / para que te quedaras  / carajo / contigo todo fue más de la cuenta / O si desde ahora tendrás un nuevo número telefónico / exclusivo para mi / obviamente no / já já já  / qué feliz iba a ser a tu lado / qué sumisa / Dad al César lo que es del César y a Dios lo que es de Dios  /  me hubiera dado toda /  habría sido tu almohada / tu éxtasis / no fueron solo chingaderas  /  este es el momento en el que te odio /  te quiero al mismo tiempo / te celo / ser tu hambre / tu frustración tónica / amor mío / fue amor / grotesco / pero amor / sí / my love / pero éramos adolescentes* / jugamos a querernos por ratitos / perdí.



- Nicté Toxqui.

*me chacaleé la del Comisario Pantera, perdón, pero está bien chida la rola y me llega. Pues sí, qué hacerle.

Mex, A. 2014

A es ciudad anónima
creada por un dios de caos

llena de desconocidos,

ya no se espera la noche
porque estamos muy lejos
del sesenta y ocho,

los jóvenes van pero no regresan
uno vive, otro muere y ¿el último? 

las cifras varían dependiendo de

  la televisora que se sintonice
las madres gritan

los nombre de sus hijos,

han pasado años, meses, días

sin saber nada de nadie

pero siguen de pie con el

   corazón deshecho

país de accionistas

donde nadie le invierte
a la seguridad del individuo

se escucha por todas las plazas
el mismo canto de guerra
–vivos se los llevaron, 
      vivos los queremos,
se escucha en la radio
"violación a los derechos humanos"
desde hace semanas,
"ya no somos invitados
  al otro del mundo"
se lee en los periódicos,
no entramos en paro porque
eso daña la imagen pública
pero, qué si hubiera sido yo
               o tu hermana
                 o tu hijo
ahí si pelearías
 para exigir que nos entregaran vivos
  para darnos justicia
   para buscar al responsable
tu silencio, mi silencio, nuestro silencio
nos hace culpables,
                            testigos,
            colaboradores
de la barbarie del siglo veintiuno.

-Montserrat Flores

Posmodernidad

Un 
like 
basta 
para el
amor 
en la
posmodernidad.

-Montserrat Flores

Cuadrantes

Nunca creíste en el cosmos, pero siempre decías que 

cuando te acuestas en el pasto a observar el cielo 

hay más estrellas que granos de arena en el mundo / En ese entonces eras tan inverosímil y
gentil que daban ganas de tomarte

como agua entre las manos y dejarte ir por el lavadero

donde mi abuela habría restregado también

varios amores / Miraste de nuevo el celaje y creíste que nuestros días

estaban contados. Y estaban contados. 

A la vuelta decidí tirar hacia el precipicio 

lo último que me quedaba de ti  / No hay más estrellas que arena en el mundo. 

Porque ya no queda arena en el mundo. Somos un cementerio que palidece. 

Eres el rayo herido cristalizado. Soy la fuga de gas

que nos cierra los ojos sin darnos cuenta. 

Y ahora caminas, así, muy despacito, te colocas entre la grieta de la salvación y la cordura. Te sientas. Observas que no hay mar, no hay árboles, no hay ternura qué recolectar; te observo como si quisiera cometer el asesinato perfecto. Nos convertimos en sedentarios. Somos los que jamás habrán de ver el mismo cuadrante de estrellas. Dejándote a un lado, soy mis pies que rascan y se hunden en la orilla, mientras nuestras heridas caducas se olvidan en la Mancha y sus cerros que han de protegernos de la curiosidad.


~Nicté Toxqui

tres soluciones fáciles para matar hormigas de azúcar

/ Una voz de locutor; voz que se ha escuchado en la cocina de la abuela cientos de veces. La voz que se puede decir: AH!, esa voz es del locutor del pueblo de donde se viene; se cae en cuenta que esa voz es una voz que se ha querido desde siempre para que se reciten tratados poéticos o vanguardias de esas que se escriben en servilletas de papel

/ el queso de la tortilla hierve y las piernas desnudas sienten el frío que se cuela por la estufa de la cocina.

/ El momento en el cual los líquidos forasteros se riegan por la pantaleta y exterminan las margaritas de niña virgen y de niña que le gusta sentir el jugo de frambuesa por los muslos. Ha de ser eso, que los poemas no pueden ser consoladores. No pueden ser poemas porque los poemas son gemidos de placer.

/ La sonrisa de un hombre que silba, del hombre que se vuelve niño cuando sonríe y los ojos se le hacen pequeños y tornasoles a la luz de la luna.

/ El té de siete flores sirve para la tristeza. Se ha comprado una cajita. Y hasta ahora la cajita todavía está en su plástico. La tristeza el té, el tiempo y la terquedad de la cajita.

/ La radio no podría venderse por su valor sentimental

/  La abuela dice que en todos los continentes del mundo se prepara alguna clase de postre de arroz con leche y azúcar y en América Latina es conocido y amado por casi todos.

/ Las siestas largas siempre van acompañadas con un café.

/ Octubre cinco. La pérdida es material e involucra algunos dólares, un diario forrado de papel periódico, una cadena delgada de oro y los periódicos amarillistas del día siguiente: aquí sucedió que una mujer sin nombre, con domicilio conocido, aparece recostada con ojos de vaca muerta sobre seda roja. Adivina quién. Dícesese de un amante, de un novio celoso. De un postre envenenado. O de un suicidio en honor al calentamiento global.


[El telón se abre, la voz del locutor sigue en continuas muletillas mientras la tortilla se infla y un cuerpo sangra hasta llegar el rojo a la coladera del baño, la servilleta poemario en el lavaplatos, una hoja del diario, una fotografía, un foco reventado, el eco del silbido de la cafetera junto con la sonrisa reflejada en el tostador, el té de las flores marchitas, la radio y el ruido de la receta del arroz con leche y el café de la siesta larga que se revolvió con cianuro, menta y chocomilk de fresa están derramados sobre unos pequeños postres pálidos que se observan huérfanos en la mesita de una cocina sin afeitar.]

-Nicté Toxqui

La estufa encendida

Un tren futurista. La vida fuera de este es inconcebible. Se entera que está embarazada y no sabe quién es el padre. Cambia de vagón y encuentra a un bebé abandonado que necesita una madre. Lo adopta. Recuerda que no pagó las cuentas ni apagó la olla de los frijoles. Despierta asustada y se calma al ver que aún no es su turno en el banco de la plaza.

Carla De La Hidalga