Cien

Alguna lista eterna fuimos, hecha

con gatillo imperfecto más seguro.

Triste aurora fue el Oscuro,

rompiendo insultos entre el mar. 

Nadie dice, por chantaje,

la falta notoria en la oración;

amargura en los placeres de dejarte

y posada en las muertes del amor. 

Amarillo aparece en cien rosas de miel, 

leche con café, cantando la alondra

tu pecho, hilando hielo por querer. 

Hundida entre tumbas de octubre se ve

barriendo con dedos arenas preñadas,

redil de sombra, mi alma destejer. 

–María García.