nombrar es poseer

Ojalá tú me hubieras cambiado
el nombre, me llamarás
Maria Luisa y así pudiera volar hasta ti
para olvidarnos de todos estos amores
que no hacen más que atarnos a la tierra
a la rutina a la realidad intransigente
tan diferente a lo que nosotros somos
un secreto una indeterminación
una arritmia cardiaca que produce
  euforia y depresión
un beso deseado no otorgado
un amorío que, sin entender cómo, ha sobrevivido
a una prometida y a una soledad
por meses que no eran más que horas al inicio
algo que no ha pedido nada y tampoco
ha dado mucho pero flota
ojalá me cambiarás el nombre
para que terminará de ser tuya
y ninguna otra mano me recorriera
para que fuera enteramente tuya por
los siglos de los siglos, aun cuando
tú no fueras del todo mío.




Montserrat Flores

otro lado|este lado

qué fácil es una tarde agarrar el teléfono
y marcar sin costo alguno al otro lado del mundo
para gastar el tiempo que se tiene de sobra
···
no, tú no quieres regresar a este lado
solo te gusta marcar para tranquilizar
la nostalgia & la ansiedad producidas por
una ausencia de cariño y un estado alterado de conciencia
por los hongos que encontraste en el camino
no, tú no quieres regresar a este lado
porque venir aquí sería cumplir el destino de ser
como tu padre, tu tío y tu abuelo
señores de abolengo con trabajos respetables
que van de la casa a la oficina, de la oficina al trabajo
sin paradas sospechosas ni amantes de despacho
a ti esa idea te cansa sin si quiera probarla
es por eso fue que huiste, para aplazar el destino
para ver si había chance de cambiarlo
tú prefieres beber entre semana,
observar a las mujeres que en el río
  en medio de los alpes
se despojan de sus ropas y se bañan con agua salada
mientras una mujer, a la que le das el título de prometida,
te espera cual Penélope, sólo que sin tejer
porque ya nadie tiene tiempo para tejer
la pobre, tan dulce y tierna que aguarda por ti
y tú, aceptando a cada ninfa, sirena, diosa o semidiosa
que te encuentras en el camino, que te dota de amor carnal
no, tú no quieres regresar a este lado
porque entrarías tanto en la rutina
que no podrías intentar fundirte con el suelo helado
o salir para tocar el viento que golpea violento
   en la ventana
tampoco irías a quitarle el velo al erotismo
nadando en una playa nudista a fuera de tu casa
no, definitivamente tú no quieres volver a este lado
sólo marcas para tener un ancla a la realidad
y no alejarte demasiado de ella
porque ir vagando también te aterra,
llamas porque la conciencia te implora
buscar en una idealización a un dios
a quien implorar cuando sea demasiado tarde para volver
o para partir, que viene siendo lo mismo
···
qué difícil es estar de este lado del mundo
y negarme a contestar esa llamada aún teniendo la sensación
de que ahí la que terminará perdiendo soy yo.


Montserrat Flores

¿Qué iba a escribir aquí?

The art of losing isn't hard to master; 

so many things seem filled with the intent

to be lost that their loss is no disaster.

<<One Art>>, Elizabeth Bishop

Supongo está bien vivir con un miedo, uno que palpite al unísono con nuestros latidos. Supongo los miedos son naturales. La verdad, he vivido con el mío desde hace tanto que ya no recuerdo qué se siente despertar, verse radiante en el espejo y comenzar desde cero el día. No, despierto con una fobia: con el miedo de un día despertar tan temprano como siempre, a las 7:15pm, tras el intento fallido del suicidio e ir al espejo y ver a alguien ahí, una silueta familiar y al mismo tiempo irreconocible, que haga los mismo movimientos que yo pero contrariados. Observarla por segundos que queriendo pasar eternos fracasan y mueren convirtiéndose en minutos. Contemplarla sin pestañear hasta llegar a la ira de un puñetazo en su contra diciendo "¡esa no soy yo, quítate, aléjate!".

Supongo cada uno de nosotros tiene un miedo que intenta disimular; lo sabe, lo siente y sin embargo, lo esconde ante los ojos curiosos del exterior. Nunca me dieron miedo las matemáticas, nunca me desagradaron, no sé, tal vez en algún momento sí pero ahora, ha pasado tanto tiempo que no lo recuerdo con certeza. Cada mañana mientras preparo mi café cuento del uno al cien. Me da miedo un día no poder seguir la cuenta "ochenta y dos, ochenta y tres... ochenta y dos, ochenta y tres... ¿ochenta y seis?". Rumbo al trabajo, cuando el semáforo ilumina rojo, sumo los dígitos de las placas de los coches para no atrofiarme, para no olvidar en algún lugar de la mente que dos más tres y tres más dos dan lo mismo porque "el orden de los factores no altera el producto".

Vivo con el miedo de que a mitad de una noche no sepa cómo me llamo o cuándo nací o cómo se llama mi primer hijo, de ir olvidando todo lo que tarde una vida en aprender y perfeccionar. No saber más el cómo de unas cosas o el por qué de otras. Tener que vivir en una estricta rutina donde no pueda rezongar de cualquier tontería porque los antidepresivos mantienen silenciadas las voces en mi cabeza. No, no habrá nada que evite mi deterioro, sólo existirán pastillas para controlarme, para dejar de ser un peligro para mí misma y para los demás.

El miedo irracional de un día día sólo conversar con un eco eco ajeno ni siquiera propio ajeno-propio porque el propio está cansado
       o perdido
                     ido
                       ido
                          do
                             do
                                o

Supongo está bien vivir con un miedo, uno que palpite al unísono con nuestros latidos. Supongo los miedos son naturales. El mío me conduce a la locura sin que siquiera haya llegado. El miedo de estar aquí y ahora, ausente sin querer estarlo.




Montserrat Flores

Maculí

observo mi cuerpo desnudo
en el espejo del baño:
observo mi cuerpo y pregunto
cuántas manos faltarán por
deslizarse sobre sus curvas
y cuántas manos más
faltarán para tocarlo por
completo sin dejar espacio
ni trozo de piel inerte

observo mi cuerpo desnudo
y vanaglorio la delicia del
gemido. de mi recóndito y
melífluo y ambárico
recoveco que descuidada
difumino con gasa de seda
por si alguien recurre a la
sombra del Maculí de la casa:
pronto me siento el bochorno
de un puerto que todavía se
encuentra lejano. me siento
con el bochorno de quien
pudiera verme, y se detuviera
y me recriminara con ojos
lascivos o ardientes, quizá,
sabiendo que abrí la ventana
que da a la calle, a propósito:

una y otra vez y una última
observo mi cuerpo y pregunto
si esas manos ausentes, próximas,
serán las tuyas


nicté toxqui

cuando estoy aburrida pienso que podría hacer un poema (o vengarme) de mis ex y/o hablar de sus galanas que terminan siendo mis amigas.

cuando estoy aburrida
invariable y cotidianamente pienso en mis exes
y cómo me podría vengar de ellos aunque
les tenga un cariño inmesurable.

cuando estoy aburrida
pienso que no estoy enamorada
y el por qué ya no lo estoy
y el por qué terminó tan mal
o tan bien, (tan terriblemente bien)
el asunto con todos mis ex.

mi mamá dice que por cabrona.
que por inconsistente.
que por arrepentimiento mio.
pero la verdad es que
nunca me he retractado
de mandar a pasear por
la chingada a mis ex.
porque son divinos.
pero siempre les digo
sana sana colita de ex
y todo está bien y somos
amigos. y sus novias se
espantan porque somos
mejores amigos.
somos.
en serio.

una amiga dice que no me entiende
cuando mis ex regresan. siempre
regresan y yo me quejo y ella dice
que si entonces preferiría que no
regresaran. pero yo le digo que no.
que CÓMO. que de veras los quiero
aquí cerquita mío porque son divinos.
en serio.

yo digo que el amor (me cae)
está muy pendejo para sobrevivir
a la posmodernidad. los ex
se agüitan. se agüitan porque
sus chavas se creen Frida Kahlo.
y aman las artes. y son lectoras
estrictas. son de veras intelectuales
y creen entenderlos
y creen amarlos con versos chafitas
(como estos)
y creen que no les ponen el cuerno
mentalmente y no. aunque sí cierto.
(quién sabe)

yo digo que el amor y los ex y todo
ya está chafísimo porque amamos
más a los vegetales, o a los animales
y no a nuestros ex.
(pero yo sí.
en serio)

cuando estoy aburrida pienso
que si reunimos toda la información
que poseo acerca de mis ex. y sus
conversaciones de facebook más
sus confesiones frustradas más
sus celos incandescentes
más todo lo que quepa en este
verso podría ser la dueña y señora
de una realidad emergente,
de una enciclopedia amorosa.

pero quiero a mis ex
porque son divinos
y porque al final sus ex
son mis mejores amigas.
(no entiendo
cómo pasa, pero
siempre me pasa
al final, no sé)

en fin:
sus galanas son divinas.
en serio.

mis ex eligen casi
siempre a muchachas
inteligentes con hobbies
monos. pero siempre celosas.
(celosísimas)
y las quiero y puedo
escucharlas en sus dramas
amorosos con mis ex.
y hacerles un posible
guión de cómo va a
terminar su relación
de ex tan lastimera.

las galanas de mis ex
me dan ternurita porque
casi siempre me stalkeaban
en facebook.

o mandan a agregarme a instagram
con su mejor amiga.
en serio.

pero está bien.
podríamos formar una comunidad
de exes y galanas y todos seríamos
felices porque a fin de cuentas
brindaríamos por el amor
que un día nos juramos y que
ahora nos parece vergonzoso y
cursi y guácala.

cuando estoy aburrida pienso que podría
hacer un poema (o vengarme) de mis ex
y/o hablar de sus galanas ilusas que
terminan siendo mis amigas.
pero en este mundo ya se escribió todo.
y pues qué hacerle.
saludos, lector.




nicté toxqui




*Querido ex. y galanas de mis ex. y pretendientas en turno de mis exes.
si estás leyendo esto de veras no lo tomes en serio. 
es un poema, nomás.
mucho amor. 
 besitos. 

Todos nos enamoramos de un David en algún punto de nuestras vidas.

Todos nos enamoramos de un David

en algún punto de nuestras vidas,

todos.

       Nos volvemos locos y amamos

encandiladamente un nombre que viene

del hebreo דָּוִד, y que significa «el amado»

o «el elegido de Dios» según wikipedia

y ni siquiera wikipedia con toda esa

cantidad de datos terroristas podrían

hacernos dejar  amar  nuestro David

correspondiente.

              Todos terminamos

odiando al David de nuestras vidas,

a veces.

         peleamos, contra uno mismo,

por poseer ese mapa de sus manos

que nos toque y nos haga temblar

sobre nuestra minúscula existencia

que se llama David.

                   nos embaucamos

casi siempre con un hombre David

porque sabe que el mundo es cruel

y nos  da un  espejo, y nos miramos

ojeras en la cara. y nos dice la verdad.

pero también casi siempre nos rompe

el corazón y nos hacen volar tan fácil

que buscamos vivir con nuestro David

en un acantilado.

                  Ojalá todos pudieran

enamorarse de un David o que otro

David llegara a nuestras vidas y que

nos pudiera querer si quiera tantito,

tantito, como el primer David que

amamos sin querer. a propósito.



Nicté Toxqui

Con el puño cerrado, bien apretado
cargaba el secreto que era él
no por pena, ni pesadumbre
si no por miedo, miedo a que volara
a que se evaporara al nombrarlo
y nunca volviera a llamar

pero un día, lo nombró, le puso amor
se vanaglorió de tenerlo,
de que fuera perfecto,
sin saber que las idealizaciones acaban
se pierden en el aire al instante de soltarlas
porque nada las sostiene
en realidad, porque no existen


entonces se fueron acumulando las culpas
una a una, sin dirección, sigilosas,
disfrazadas de una sustancia cerosa
que sin prisa se unieron a un vaso
"no debí soltarlo" "no debí nombrarlo"
se repetía hasta al cansancio
pero era inevitable resistirse
a la tentación de materializar una idea


de repente ¡¡¡CRASH!!!

[silencio en la sala, un cuerpo tumbado]


Hora de defunción: 22:54
Causa: infarto al miocardio

     Pensamiento post mortem: 

     en el infierno suena sin cesar Palmera 

     que conlleva el pensamiento del "pudo ser" 

     que nunca fue.

Montserrat Flores

que trata de la notable pendencia que tuvo una Fulana con otro Fulano y de sus trabajos finales inacabados

1

conociendo mis pasionales errores, Fulano,
deberías saber ya que en mi memoria solo
corroen las lágrimas de nuestra felicidad
contemporánea y no el olvido que inválida
de corazón te juré en mis anteriores versos


2

estos tres días que he reposado en cama
han servido para todavía saberte, Fulano,
que en mis intentos fallidos de no sentir
escribí una historia falsa de sentimiento
bajo mi sedienta idea de creerme herida


3

y en lugar de andar escribiéndote versos
debería estar confeccionando mis trabajos
académicos, Fulano, que no dicta el seso
sino el corazón con sus zaranjadas torpes
que extrañan tu discurso airoso de jilguero


4

enferma y con finales y ahora fría y seca
puedo decir que quise vestirme de pastora
por andar de loca corriendo en las afueras
y de suerte encontrarte, Fulano, por Puebla
mientras esquivaba mis deberes de letras


5

yo, que imité la llorosa vida de mis novelas
tú, que empeñado en tus amores fracasaste
mi cabeza altiva se viste de extravagancia
y a tu boca adjetiva de todo mísero encanto,
tú, Fulano, merecedor de rimas y poemas.



nicté toxqui

Instrucciones para ver el futbol en el extranjero

El futbol es una práctica u-ni-ver-sal, esté dónde esté el futbol se ve, se disfruta, une a la gente de manera momentánea.  Es un deporte que verlo, sin duda alguna, se disfruta más inmersos en ese desmadre típico que produce la compañía. Pero... ¿qué hacer si durante la copa del mundo se encuentra a 9 196 kilómetros de casa sin ningún amigo o compañero? Aquí las propuestas que esperamos sean lo más viables posibles para en su situación. Primero, queremos recordarle que, al hacer su maleta, sea cual sea su destino, debe llevar sin pretexto la playera oficial de la Selección Mexicana. Así, el día del partido se la pone y sale a turistear, se fija si hay algún otro compatriota rondando por ahí y si sí, pues le pregunta sus planes y, de ser posible, se van al bar más cercano a disfrutar de 90 minutos de ilusión y tensión con una cerveza internacional o con una nacional, tenga en mente que “En México y en el mundo, la cerveza es Corona”. Aunque bueno, si no se le da eso de llegar y entablar una conversación de la nada, si es más tímido o muy desconfiado, aquí otra opción: lo que puede hacer es socializar días antes del partido con sus compañeros de trabajo o escuela y planear algo, ya sabe, acordar verlo en una plaza, bar o casa de alguno con cervezas, botanas y, si llevo una botella de tequila, pues unos caballitos también. La mejor botana que se puede llevar o hacer, si es que la reunión es en casa de alguien, es: el guacamole. (Agregamos la receta por motivos que no sabemos, pero sin duda nos lo agradecerá) Busque hasta por debajo de las piedras aguacates maduros, es decir que estén verdes y suaves, macháquelos con delicadeza en un refractario o bowl, agregue un poquito de cebolla, si encuentra chile verde agréguelo en trozos finos, una pizca de sal y un toque de limón; lleve algunos totopitos para poder gozar del sonido crujiente mientras se recupera de un casi infarto por el tiro de esquina fallido del equipo contrario. De no encontrar una bolsa de totopos en ninguna tienda por toda la "nueva" ciudad, lleve algo parecido: pan, torta, bolillo o lo que encuentre a lo que se le pueda untar guacamole. Apostamos que el guacamole fascinará a todos; en un ratito del partido o durante la repetición de la jugada observe, en medio de la multiculturalidad, el deleite que produce el guacamole. Y si de plano esto tampoco lo ve fiable por las razones que usted quiera, le damos nuestra última opción. Minutos antes del partido, vaya a la tienda más cercana y compre lo que más le guste: papas, dulces, cervezas, refrescos, eso sí, recuerde que todo con medida. Aunque también puede preparar algo en casa, claro. Échese en su sofá o cama, quítese los zapatos, ponga lo que haya comprado o preparado a la mano, sintonice el canal con mejor definición y comentaristas agradables; por estar en el extranjero se salvará del legendario Perro Bermúdez y su “qué golazo-azo-azo” o su “aficionados que viven y aman el futbol” *léase con el acento del Perro Bermúdez, por supuesto*. Y ahora sí, disfrute del partido en su propia compañía: asuma el papel de director técnico, haga corajes con el árbitro, récele a la virgen para que los once hagan un buen trabajo o maldiga a quién mientras se frustra por algún mínimo error, llore si ganamos y avanzamos a otra etapa o, por qué no, llore si perdemos y nos descalifican, empezando ahí la espera de 1 640 días para el próximo mundial.

–Montserrat Flores 

Inherente

<<All your life to think of / what a mess you made / dig a hole in the ground / for your wedding ring>>  Dilly, Band of Horses.

en tu batalla perdida dejaste una marca cerca del muslo,

es roja, una curva larga con puntos que muestran cicatrices,

la he descubierto a la hora de regarme con el agua de sandía

que haría florecer mi cuerpo formado de puntos suspensivos;

la batalla y las cicatrices y el agua de sandía son un puente

que se va desquebrajando poco a poco y voy caminando así

de forma ciega y confiada. pero tu canto va atrás del mío y

decides cortar el puente o cortarme la pierna que muestra

la herida del olvido y la derrota. en fin. lo cortas. me aferro

a la brisa que permite mantenerme suspendida en este verso,

pero el calendario también es una hoja y sus vertientes son

punzocortantes y me hacen desfallecer. caigo en la ciudad

que tú mismo pintaste triste. caminamos por el sendero

iluminado y te digo que si tú moldeaste las calles de forma

que esto no funcione, y me pregunto si en tus ojos no sólo

el terror te hace un niño. no iré contigo, te abandono, eres

mil veces más egoísta y caprichoso que en mi imaginación.

te destrozo. sí.  pero no lo sabes. y quiero seguir sufriendo

lo mínimo que sea necesario para destilar lo último de ti.

si tanto solo pudiera jugar tan igual de sucio que tu sonrisa.

pero lo hice. lo hago todavía. mientras lagrimeo también estoy

muriéndome de la risa entre tu ignorancia y la de tu amor

que pende de mis labios a los de ella. así es el erotismo.

decido que es la hora y no puedo abrazarte.  te consumo.

y no lo sabes. quieres gritar que siempre te equivocas. sí.

seguí caminando aunque las caras trataran de reconocer

mi dolor transparente. pero nadie pudo. ni se atrevieron

a preguntarme si algún día tu verdad sería descubierta o

si yo también algún día podría inclinarme a besar el agua

que desemboco. te dije que ojalá el país fuera como nosotros

porque se movía. error. para nada nos estábamos moviendo

sino sucumbiendo ante la estupidez de los días de abril:

me derramé en el campo a llorar sobre mi rebozo negro

 y esta vez duró lo mismo que cuando decidiste despedirte

y yo, no llorar. y ser otra. y dejar de quererte desde las seis

de la mañana. sí. dejé de llorar. para cuando leas este verso

estaré seca. y fría. el campo se mantuvo en su cadencia y

 me pregunté si sabrías que estaba ahí, tirada en el pasto

observando el cielo que iba volviéndose púrpura de a poco:

ídem. sólo me queda este amanecer y su flagrante vuelo.

Nicté Toxqui

Cadáver exquisito

El sol entrando por las persianas
acariciando suavemente mi piel
despierto con una calidez
pensando que esa calidez eres tú
y no las sábanas recientes de la secadora
se balanceaban bajo el sol
   al compás del viento
las moscas sobre el hedor y el veneno
recordaban a Mario las orgías del enero
ese mes: enero, frío pero cálido
como la bañera con margaritas congeladas
como los claveles deshojándose uno a uno
quedándose sin pilar las hélices de su cuerpo
su cuerpo quedándose sin las hélices del pilar.

Ball and Chain

Tú no sabes que yo sé eso que escondes bien

Incontrolable, incontrolable el llanto
que se desborda de los dedos,
los dedos furiosos
te escriben y te borran para
rehacerte, porque a fin de cuentas
no ese mr. mcdreamy que figurabas
eres un simple hombre,
hombre de carne y hueso como todos,
que pudo embelesarme
hasta el punto de hacerme perder los sentidos
para que todo finalizara
dando pie a la siguiente escena

Obra en un acto:
mujer joven de unos 24 años, 
lleva un vestido verde militar liso,
      descalza,
sentada en un sofá rojo pegado al muro
viendo la lluvia caer por la ventana, 
a lo lejos se escucha Ball and Chain 
      de Janis Joplin 
enciende un cigarrillo, Lucky Strike rojo

Mujer: ¡Carajo! He perdido.




-Montserrat Flores

spinning's disclosure

Que yo recuerde, mi madre siempre ha hecho ejercicio. Nada extravagante como entrenar todos los días para correr el medio maratón del DF, pero sí clases constantes de aerobics, zumba u otras cosas para mantenerse en forma (y vaya que han dado resultado, lo notamos cuando se reúne con sus compañeras de secundaria o preparatoria y vemos que a las demás, la vida las ha tratado duro). Hubo un período donde comenzó a ir a clases de spinning por la mañana, después de dejarnos en la escuela iba a un local cerca de ahí donde daban clases. A la hora de la comida nos contaba un poco sobre sus clases, la música que le ponían, sus compañeros, y lo hacía con tanto gusto que me empezó a interesar.

   Para los que no estén familiarizados con esta práctica, el spinning es un "ejercicio aeróbico y de piernas principalmente, donde el monitor o profesor puede mediante el cambio de frecuencia de pedaleo y de la resistencia al movimiento, realizar topo tipo de intensidades"(según Wikepedia). El asunto es ir pedaleando en una bicicleta estática, con forme pasa el tiempo se le aumenta carga  y uno cambia de posición para trabajar varias partes del cuerpo.

   Mi primera clase fue hace unos tres o tres años y medio. Iba en la prepa de eso estoy segura. Fuimos mi madre y yo por la mañana. Me presentó a los instructores, me hicieron algunas preguntas sobre mi casi nula actividad física y comenzamos la clase. Al principio hubo puras correcciones, porque sí, el spinning tiene su chiste: "no abras las rodillas", "no te recargues con los brazos en la bici", "mantén el abdomen contraído", "no vayas saltando", era lo que escuchaba y uno se va cansando y cansando. Pero ahí está uno, viendo que todas las demás van como si no pasaa nada y pues le pican el orgullo y sigue. Yo pensaba que la podía aguantar como un profesional y al final de esa clase terminé vomitando porque se me bajó la presión... Sin embargo, me gustó. Continué haciéndolo regularmente hasta que entré a la universidad y poco a poco lo deje de hacer por completo.
   Hace unos días, tras sucumbir a la presión social de verme más delgada y de llevar una vida más sana, regresé a spinning. (No hablaré del autoestima y esas cosas porque es algo que me interesa muy poco, en realidad. La menciono por simple honestidad, porque sí, regresé a hacer ejercicio porque me incomoda la idea de pensar pedir una talla más en alguna tienda de ropa, así que ni modo).
   Ya montada en la bicicleta todo fluyó de nuevo, la música marcaba el ritmo que tenía que llevar, las cargas iban aumentando hasta llegar al momento donde sentí todos los músculos de mis piernas hacer un esfuerzo sobrehumano para no parar de pedalear y sentarme. Y en medio del drama, del sudor, de la música que hacía casi explotar las bocinas, de mi irregular frecuencia cardíaca, llegué a la vana conclusión de que la vida es como una clase de spinning.
   Apelando de nuevo a la honestidad, estas reflexiones sobre la vida y su sentido las han efectuado grandes filósofos del mundo tanto occidental como oriental, por lo que esto no pretende descubrir el hilo negro ni nada por el estilo.
   Al principio de la clase se sufre, al menos yo lo hago, pero ya bien entrada en la pedaleada ni se acuerdo de eso, además en ese momento no existen los pendientes escolares, problemas familiares, confusiones amorosas o reflexiones a problemas de mayor seriedad... sólo está ahí, tratando de mantenerse en pie, disfrutando esa sensación de esfuerzo en las piernas, mirándose al espejo y viendo cada gota de sudor que se desliza por el rostro, sintiendo como el corazón bombea tan fuerte que pareciera explotar, escuchando la música e intentando sobrevivir al sofocante calor. Y cuando uno siente que ya no puede dar un poco más porque la fatiga es demasiada, se da cuenta de que si para en ese instante le dolerá más todo, morirá al día siguiente y nunca mejorará ni su condición ni sus piernas. Entonces uno sigue pedaleando, moviendo las piernas, sudando, viviendo. Y termina la clase satisfecha y por más extraño que pueda sonar, feliz.
   Entonces sí, la vida como una clase de spinning porque si dejas de pedalear por más difícil que esté la carga, mueres.



-Montserrat Flores

soap ópera house

saldremos a caminar por las calles que 

nos acunaron. modas pajareras. Where

words fail, music speaks. Suicida inventa

generador de palabras aleatorias: premio 

Nobel de Física, premio Nandino poesía

categoría ensayo. alpinista detona Popo: 

la tragedia de nuestra no condecoración. 

ahora que estamos caminando por estas 

nuestras calles que nos acunaron, pienso

si realmente sabemos qué hacer cuando 

hay un incendio ¿? apaga la música, oye,

vamos por la vereda tropical porque our

words fail. ahora rodamos por la presión 

de nuestra ropa ajustada. el amor que nos

hacemos mientras tu tenorosidad rima con

lo insensible. abres la boca y ahí estoy yo

reconociéndola mientras suena el tocadiscos

y camino en circunvalación  y te veo con 

otra. Nos clavamos arpones hawaianos y 

sangrando seguimos caminando por estas

calles que nos vieron nacer. Tacómetro. ah. 

la calefacción entre nosotros nunca fue tan

necesaria porque la music speaks while im 

here thinking bout politics and food y en ti;

nos desnudamos en el sauna. seguimos aquí

creyéndonos los intelectuales. Derramamos

el país a nuestro antojo. nos acunamos. nos. 

tú el suicida. yo tu catástrofe. lo único que 

nos queda es averiguar si tú o yo o alguien 

lleva la batuta. no one. otra vez la melancolía:

en la obertura rechazan nuestros pasaportes.

se omite el dúo. nos deportan. Alguna vez has

ido a la India? Pretendemos comprar ropa cara;

que nadie jamás se de cuenta que no tenemos

dinero para vestir a la república, ambos lo

sabemos; nuestra pobreza es color rosa,

jamás tendremos hijos pero los que tengamos

con los semidioses se enamorarán y se cumplirá

el oráculo. desde el título, sí, estamos tirados. y

como ya cayó el telón es hora de levantarnos para

escuchar los aplausos que tiran ladrillos y edifican

como una Pachamama nuestras tumbas.  

Dejas de creer hasta este verso que la música

transgrede las palabras porque ya descubriste

que mientras la música habla your world fail:

qué vamos hacer si el apocalipsis está saliendo

de la explosión del Popo, y viene de sax y moño

en un trasatlántico, pero qué haremos si tampoco

soportas los poemas que te difamen, o que digan

que te engaño y que sí, nuestra felicidad es falsa:

mira, te lo digo: where music fail, poetry speaks:

sufrimos arritmia y presionamos el botón rojo que

dice no presionar. Las calles que nos acunaron se

desmoronan y como jóvenes creadores en una novela

queremos a toda costa recuperar nuestra adolescencia y

volver a vivir while the música fails, & ends. & ends.

nicté toxqui

Negligencia

nunca soportaste que escribiera poesía

ni que leyera lo que tú no habrías leído
aunque estuvieras jubilado

no soportaste los poemas
que hablaran de David ni
de otros nombres, ni mis caprichos
ni mis tonterías de niña burguesa

                                                  Yo te lo dije.

                         Te lo dije muchas veces.

que mi lengua siempre que
sale a caminar se desvía por
lo inaudito

que me pavoneo cuando otra boca
me enuncia
en alguna calle, en alguna tarima,
en algún coche

que me aburrió el VIP, las cosas
bonitas, el recato, el pudor,
y hablar sin groserías

por eso nunca soportaste mi locura,
ni que a mitad de la película te dijera que
no eras el intelectual  que quería,
que las referencias eran para comprender
la meta historia y no ser yo la que crujiera
a la hora de dejarte
y nuca pude, nunca

te mantuve en el engaño
en el suicidio
en el terrario húmedo
de la indiferencia
en mis sonrisas falsas
en la ropa tejida de mi madre
en el polvo de la ventana
que procuraba no abrir
cuando tu voz,
tu terrible y
grave voz
se asomaba
para buscar
mi féretro
en la cama

pero lo sabes, te habrán dicho
que lloré más de los quince
minutos que me permitía
llorar por las causas perdidas
y así el error constante
y los prismáticos para
ser la primera en regocijarme
 del dolor amoroso que en
un principio no sentías

y así mi  negligencia

y así estos versos que

no se arrepienten de

nada.

nicté toxqui 

Made-In-China

la asiática que vive arriba
de mi departamento se grita
con su otra amiga asiática
una a la otra, de edificio a edificio
parece estuvieran congestionadas
fruncen el ceño esquizofrénicamente:
                detesto el chino,
la manera en que tiemblan rabiosas
o la hora cuando salen y abren la boca
no sé si se burlan de mi o se burlan
de nuestro estupendo país de ricos
si calumnian de par en par o platican
de alguna oración metafísica para atraer
la pareja ideal, son terribles, son casi
terroristas. A nadie le importa, a nadie
le importa que los chinos invadan
nuestro español tranquilo, deberíamos
de llorar todas las tardes, es el fin del
mundo, cómo detesto un idioma que
no sea el mio, cómo saber que esas
chinitas, esas chinitas regordetas
con cara de lindas no son el anticristo
o las que pudieran decirle a todos
que soy la loca de la ventana abierta
cuando me desvisto sin pudor y
se ve a leguas mi brasier negro
¿es que a nadie le importa?, propongo,
pues, que alguien se sacrifique, que
algún mexicano  las enamore lejos
y se las lleve a Tijuana donde quieran
pasar el resto de su vida gritando
y no molesten, y no me miren
como si fuera yo la extranjera
de mi propio país.


nicté toxqui

Ella es bonita

no creo en sus ojos de niña solemne

en sus hoyuelos santurrones y amorfos

ni en sus pestañas largas de muñeca

con sus piernitas y manos de trapo

que a simple vista parecen de satín

supongo idolatra tu nombre todos los

días de su porcelana vida ha de morir

por tu tacto siempre frío vicioso turbio

ha de amarte mucho como posesiva y

loca locamente ha de ser el sueño

que siempre aspiraste el adorno en

la primavera y el cristal reluciente

en tus natividades pero de todas

las mujeres que he visto a tu lado

prefiero la mirada sonriente y a veces

triste y desperdiciada de tus amantes

                                                                                            Nicté Toxqui