Tristeza por unas campanas
que no bailan con el viento
ni murmuran secretos entre ellas,
que callan el recuerdo del primer desamor
junto con la nostalgia de la ingenuidad
con la que escuchas los para siempre
cuando tienes quince años,
una mariposa negra
atrapada entre cristales
me recuerda a la muerte
¿qué se sentirá morir en lunes?
¿cómo será morir de amor?
-Montserrat Flores
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