1
si te conociera estaría escribiendote
poemas de amor
de esos cochinísimamente
románticos
que te dejan con ganas de vomitar
o seguir escribiendo
cosas en el blog
de no somos físicos
somos abstractos
iniciativa propia
de unos alumnos de
la udlapapapara qué
además, ni siquiera lo leerías
quizá, si te enteraras que esto
es una oda a tu sonrisa
o a la idealización que me hice
cuando a la una estaba
sentada en mi cama
contando esquizofrenias en la pared,
diciéndome que tú sí serías
el amor de mi vida
y no los veinticinco anteriores
que yo pensé que sí.
2
no escribo para nadie,
escribo para ti
para ti para ti y para ti
y solamente para ti
sin acentos,
sin diálogo alguno
no te hablo
no te quiero,
si alguna vez te quise
porque no te quise
te amé sin dudas
y tú no me amaste
porque no sabes que
todo esto es para ti,
y para el árbol
y la alhóndiga de
cenizas y llantos
y después de mucho
tiempo yo sabía
los historiadores sabían
que cuando llegaste
también llegó
la posrevolución.
3
siéndote sincera jamás
querría conocerte, no querría
imaginarme rota
extrañándote en una
playa porque quizá
trataría de ahogarme
gritando tu nombre
porque en la sombra
me veo gorda y el
bikini probablemente
me dejaría marquitas
de lo apretado y
me quemaría
en lugares impúdicos
para las señoras
de la high.
4
este verso
es para mandarle
saludos a mi mamá
si me está leyendo
5
aquí va tu nombre
porque no quiero
otro nombre
que llene esta línea
que me costó tanto trabajo
escribir.
6
gudbai, my love
nos vemos
en lo que
algunos llaman
paraíso.
7
el paraíso
son tus ojos,
amor mío.
nicté toxqui
martes, 30 de septiembre de 2014
lunes, 29 de septiembre de 2014
morir de amor en lunes
Tristeza por unas campanas
que no bailan con el viento
ni murmuran secretos entre ellas,
que callan el recuerdo del primer desamor
junto con la nostalgia de la ingenuidad
con la que escuchas los para siempre
cuando tienes quince años,
una mariposa negra
atrapada entre cristales
me recuerda a la muerte
¿qué se sentirá morir en lunes?
¿cómo será morir de amor?
-Montserrat Flores
que no bailan con el viento
ni murmuran secretos entre ellas,
que callan el recuerdo del primer desamor
junto con la nostalgia de la ingenuidad
con la que escuchas los para siempre
cuando tienes quince años,
una mariposa negra
atrapada entre cristales
me recuerda a la muerte
¿qué se sentirá morir en lunes?
¿cómo será morir de amor?
-Montserrat Flores
miércoles, 24 de septiembre de 2014
otoño
La sensación inexplicable que brindan
los dedos curiosos
merodeando entre sus cabellos
en un equinoccio de otoño
bastará, tal vez,
para sobrevivir hasta
el invierno
me observa en silencio, incitando
al vacío que trae la duda,
las hojas cambian y mueren
hay un presentimiento:
nada podría salir mal.
-Montserrat Flores
los dedos curiosos
merodeando entre sus cabellos
en un equinoccio de otoño
bastará, tal vez,
para sobrevivir hasta
el invierno
me observa en silencio, incitando
al vacío que trae la duda,
las hojas cambian y mueren
hay un presentimiento:
nada podría salir mal.
-Montserrat Flores
sin título.
1
la boca del lago
se abre
el vómito no son
los patos ni las
pequeñas langostas
de juguete,
es tu voz que
sigilosa arrulla
un mosquito
a punto de morir.
2
cuando hablemos del
terremoto que crea
la hoja bañada en
otoños, fijarán
la atención ronca
en el prefacio,
la mirada secreta,
el ámbar líquido
de unos ojos que
no serán los tuyos.
3
nunca hicimos el amor,
titiriteas y estático sabes
que aquí solamente
se escupieron las caricias
convencionales como
de quien no siente pero
necesita sobrevivir
con los últimos rayos
de sol que funcionan
en mis manos.
4
su fotografía cala mis
últimos escondites para
quitarme la ropa
sin ser abusada
en mi prontitud
de huérfana.
5
ahora te acuestas sobre
mi ombligo y dices
que los días son
para vivir y
así como si nada
me voy olvidando
que soy lo
que yo
aborrecía.
así como si nada
me voy olvidando
que soy lo
que yo
aborrecía.
6
su nombre como
la palabra nunca
exhalada
empieza con a
y si lo pronuncias
los labios forman
un gemido y recaen
en los dientes
para morder los labios
en la última sílaba
hacia el horizonte
donde me inclino
para besar la tierra.
[7
aquí ya no queda nada,
la hoja, si acaso,
el amor de juguete;
trizas de un eco
que se va tragando
la tierra en la
que algún día
habremos de
sucumbir.]
Nicté Toxqui
martes, 23 de septiembre de 2014
Reiteraciones del pensamiento
<<podría seguir enlistando
lo que soy y lo que no soy,
pero habría comparaciones muy raras,
porque mientras escribo, AMOR
no puedo sacar de mi tu mirada>>
1.Soy la soledad andante,
la expectativa inexistente,
la bruma de la mañana
esa que después de las siete desaparece.
2.Nunca seré fogata
vano es el intento
soy humo del cigarro
que se esfuma apenas es exhalado.
(En repetidas ocasiones me digo:
no te emociones por nada
ni por las promesas sagradas,
ni las expectativas planeadas
¡siempre te defraudan!)
3.Soy la soledad andante
amo sin ser amada
dos, catorce, veinte amores he tenido
y ninguno me regresa la mirada.
4.Nunca seré montaña
porque el polvo que vuela
no tiene lugar ni morada.
5.Soy la semilla que no germina
aquella que cae en cemento
y al poco tiempo expira.
6.Soy la tristeza del alma.
7.Soy el telón caído
y como amante no correspondido
MÜERO.
lo que soy y lo que no soy,
pero habría comparaciones muy raras,
porque mientras escribo, AMOR
no puedo sacar de mi tu mirada>>
1.Soy la soledad andante,
la expectativa inexistente,
la bruma de la mañana
esa que después de las siete desaparece.
2.Nunca seré fogata
vano es el intento
soy humo del cigarro
que se esfuma apenas es exhalado.
(En repetidas ocasiones me digo:
no te emociones por nada
ni por las promesas sagradas,
ni las expectativas planeadas
¡siempre te defraudan!)
3.Soy la soledad andante
amo sin ser amada
dos, catorce, veinte amores he tenido
y ninguno me regresa la mirada.
4.Nunca seré montaña
porque el polvo que vuela
no tiene lugar ni morada.
5.Soy la semilla que no germina
aquella que cae en cemento
y al poco tiempo expira.
6.Soy la tristeza del alma.
7.Soy el telón caído
y como amante no correspondido
MÜERO.
–Mariel Almazán
domingo, 21 de septiembre de 2014
tu sonrisa flota en mi corcho mental
tu sonrisa flota en mi corcho mental
y los alfileres no tocan tu mirada de ámbar;
le he mandado una foto a mi madre
diciéndole que soy tuya desde
el precámbrico cuando no existían
los amores albinos.
Pero no me cree.
No cree en mi posibilidad
de quererte como un río
no contaminado.
Tampoco cree que no te conozco
y no lo hago
pero te miro
y te adoro
porque eres
una imagen exquisita
que se arrastra sobre
mi espalda
y los alfileres
siguen sin tocarte
como quien gusta
de morirse de amor
sin ser correspondido.
Nicté Toxqui
domingo, 14 de septiembre de 2014
sábado, 13 de septiembre de 2014
Vejez
La distancia es menos que
[una canción,
el timbre no suena,
la pesada puerta se abre y
sobre las piedras desiguales
camino para verlos.
Están solos,
qué extraño,
pues es sábado
y todos aprovechan para ir,
para ver, para estar con los que
[deberían de estar más.
Me toma la mano,
a él no le importa estar ahí
ella me besa,
dos besos me da de un tiempo para acá.
Preguntas de rutina hacemos,
los extraño allá.
Dicen que me vaya pronto
porque lloverá,
siempre llueve en esta cuidad
atrás dice algo una mujer,
n a d i e e n t i e n d e,
del otro lado, otra mujer lee
un gato pardo descansa junto a ella.
Se opaca, se pierde, se rompe la memoria
la de ellos, la mía
olvidé decirle que en su ausencia
su planta crece y crece.
Me despido, las señoras desconocidas
me agradecen el tiempo que di,
mis conocidos me acompañan
[hasta la puerta,
me voy caminando pensando
en la eterna v e j e z.
-Montserrat Flores
viernes, 12 de septiembre de 2014
sentido de pertenencia
Mi soledad no es de bolsillo,
puede guardarse en el vientre:
es una mártir que cae sobre el lago
& no espera la hora mortuoria
espera la sensación de la caída;
la infelicidad no es un lugar común
que se come con las manos
y se embarra de lodo,
quizá el lugar común sea eso:
la repetición continua de
un pulmón que no se llena,
el golpeteo de la leche materna
mientras de fondo alguna sinfonía
arrulla bebés gritones
que dejan zapatitos sin usar.
-Nicté Toxqui
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